Fascinant, parce que c’est la couleur de l’espoir. Bleu azur.

Lorsque le soleil décline derrière l’horizon des baous en direction de Cannes, le ciel après s’être enflammé jusqu’à rougir, retrouve sa teinte azurée, puis marine, et plus profonde encore. Et lorsque les lumières, une à une, balisent les routes sur la côte, la mer sombre dans ce bleu si délicieux et inquiétant.

Effrayant, parce que c’est celle de notre pêché létal. Bleu pétrole.

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Les colonies de touristes en claquettes et shorts ont déjà largement commencé à déambuler dans les rues écrasées par le soleil. Les cars, ou taxis pour les plus aisés, déversent leurs lots de bonshommes fraîchement débarqués de l’aéroport devant les hôtels de luxe. De là, ils déboulent dans les transport en commun ou bus à impérial qui leur sont dédiés, et s’en vont gagner, cartes et guides en main, les principales attractions de la ville.

Si la côte d’Azur souffre de pas mal de maux liés au tourisme, là, elle semble encore –à jamais ?- épargnée.

Est-ce déjà une vieille dame qui ne passionne plus nos congénères exotiques ? Est-elle trop éloignée de la capitale pour que les groupes si organisés ne daignent claquer deux jours de leur quinzaine européenne pour entrapercevoir la Promenade des Anglais, Cannes, le Musée Matisse, Monaco, la rade de Villefranche, l’arrière-pays et prendre un verre pour souffler à la terrasse d’un glacier dans le vieux Nice ?

En contrepartie, elle a bien ses snacks miteux, ses plages circonscrites par la route à vingt mètres du rivage, ses flots de nouveaux riches des Emirats ou de Russie, ses soirées de si mauvais goûts, ses bords de mer défigurés par une urbanisation industrielle, mais pas de groupes en claquettes, shorts, bob, t-shirts large (ou débardeur flottant pour les grosses chaleurs), crème solaire sur les bras, et appareils photos en bandoulières, restent très cantonnés à quelques aires bien définis. Sur le chemin du travail, le local ne risque guère de devoir faire face à des questionnements existentielles face à ces estivants errant dans le dédale du le métro parisien : est-ce que je ressemblais vraiment à « cela » lors de ma semaine en Egypte « A la découverte de la vallée du Nil »?

Vaine, et néanmoins fondamentale, question en face de ma voisine de train.

Cinq doigts par main seulement ; dix bagues pourtant.

Si elle avait le double de doigts, aurait-elle le double de bagues ?

A Cannes, il y a évidemment les marches du palais. Austères au premier abord, les marches ont pourtant quelque chose de profondément comique. Passons sur les escabeaux plantés devant les marches et solidement arrimés aux barrières. Oui, parce qu’à Cannes, l’escabeau se vole facilement.

Ce qui vaut le coup, ce sont les pingouins qui les escaladent. Les marches, pas les escabeaux. L’équipe du film d’abord ; qui monte et pose, pose surtout, pendant une dizaine de minutes environ. Ensuite, vient la série des notables locaux et surtout la brochette d’illustres inconnus, ayant pour point commun d’être tous aussi étonnés que leurs voisins d’être là…mais pas peu fiers pour autant.

Jusque là rien d’extra ordinaire, presse et médias people nous régalent de ces futilités tous les jours pendant la quinzaine.

Les photographes officiels prennent des clichés des premiers, un peu moins des autres… Par contre, les seconds se chargent de prendre des photos d’eux-mêmes et des photographes qui ne prennent pas de photos d’eux ! Vous suivez ? Un peu compliqué tout cela ; mais observer des bonshommes qui prennent des photos d’eux-mêmes sur une moquette rouge face à un blockhaus moderne, cela a tout l’air d’être le syndrome du « moi aussi, j’y étais » qui se manifeste. C’est beau de regarder un monde qui se regarde…

Dimanche 25 mai, c’était week-end « sportif » à la principauté : Grand Prix de Formule1. Le grand prix le plus glamour de la saison, il paraît. Oui, des caisses qui tournent à plus de 200km/h sur un ovoïde d’asphalte déformé, cela peut être glamour apparemment. On ne change pas les recettes qui fonctionnent. Ainsi, le slip de bain était toujours prohibé dans les rues monégasques, grand prix de F1 ou pas !

Ces quatre jours, du jeudi au dimanche du grand prix, le jour J en somme, sont déments. De Saint-Jean Cap Ferrat, on entend les vrombissements et accélérations des moteurs des F1. Celui qui ne souscrit pas à la mélodie des bolides devra s’exiler hors de Monaco… et même des communes voisines.

Si la vue du circuit est totalement privatisée (outre le business, sûrement pour la sécurité des spectateurs et éviter surfréquentation et émeute ?!), pour le son, c’est une autre histoire (là, les spectateurs peuvent s’exploser allègrement les tympans aux abords de la piste).

Malgré les tarifs prohibitifs, 70€ pour avoir les fesses posées dans la pelouse monégasque sur les contreforts du rocher (autant dire avec une vue panoramique…mais à 500m de la piste), le public est très hétérogène. Outre les spectateurs, fans de F1 (si tant est que l’on puisse être fan de F1) et les riches désœuvrés en ce dimanche après-midi pluvieux, il y a ceux qui regardent le grand-prix dans un bar à la télé…dans les rues monégasques. Ils ont sûrement l’impression de vivre l’évènement de près. Etant donné le bruit insoutenable lorsque les monoplaces passent à vingt mètres des mêmes bars, certains portent des bouchons d’oreilles fluorescents… ou des casques de protection acoustique pour les plus fins connaisseurs. Tout le monde à un peu un look ridicule mais c’est le look du week-end ; un peu comme un bal masqué. Evidemment, celui qui n’est pas déguisé trouve cela très con.

Mais le plus accablant ici, c’est qu’à travers ce vaste cirque, c’est la mort du silence et de la lenteur face à la vitesse et au bruit, chaos érigé en valeur. Deux ressources en voie de disparition, sur la côte d’Azur comme ailleurs. Ce pays où la quiétude semblait avoir trouvé résidence est en train de disparaître sous les coups de boutoir de l’urbanisation informe et uniformisante, paradis de la bagnole. Dans cette ville qui refuse toutes limites, aussi bien horizontales que verticales, regarder l’absurde défile de ces caisses tournant sans fin, c’est un peu comme observer le pire qu’il pourrait arriver à la Côte d’Azur ; ne devenir qu’une vaste ville sans fin, étouffée, exsangue, saturée, assourdissante…

« On dirait le sud ». Enfin… on aurait dit le sud.

Cannes, c’est un peu le pays du buzz permanent. Tous les dix mètres sur la Croisette (parce que deux rues derrière, c’est le calme plat), l’agitation frénétique amène à penser qu’il va se passer un truc important dans les secondes qui viennent, ici même, sous vos yeux ébahis. Les vigiles jouent des coudes et de leur autorité pour renforcer ce sentiment. Pourtant, 9 fois sur 10, rien ne bouge ; le buzz qui tombe à l’eau en somme. Enfin, certains considèrent qu’apercevoir un people (catégorie encore à définir même si tout le monde dans ce périmètre cannois se pense manifestement un peu people) derrière les vitres teintées d’une Renault reste un évènement.

Ce bourdonnement est rapidement épuisant. Bien plus que la vision de films (suivis bien entendu de soirées, car qui dit film à Cannes dit soirée), c’est ce plongeon dans cette concentration de jet-set et paillettes… douteuses qui est éprouvant.

Il y a d’abord les officiels, ceux qui arborent fièrement autour de leur coup, leur badge equipé d’un cordon Festival de Cannes. Eux, ils en sont. Ce sont les professionnels, ou identifiés comme tels. Ils ont souvent l’air lessivé dès les premiers jours.

Ensuite, on trouve une diversité bien plus forte que ce que l’on pourrait imaginer. De la famille en train d’ingurgiter son McDo sur les bancs de la Croisette, aux putes de luxe, en passant par les petits vieux assis au milieu de ce chaos, les ados en costume trop grand, les jeunes poufs aux talons aussi grands que leur inexpérience sur ces échasses, les (pseudos ?) pro du spectacle le cigare aux lèvres et le téléphone à l’oreille, les chauffeurs persuadés qu’ils ont le métier le plus important du monde pour se permettre si besoin d’écraser un encombrant piéton, les indiens chantants (oui c’est ça ! les éternels indiens que l’on retrouve sur tous les festivals qui s’époumonent en tapant des pieds, et jettent leur dernier souffle dans leur flûte, agitant leurs plumes avec leurs enceintes saturées et à l’agonie), sans oublier les starlettes toujours affublés de lunettes de soleil à 21h, les putes qui se font prendre en photos devant des vitrines de luxe de la Croisette (je sais cela fait beaucoup de putes sur un kilomètre de rue!), sans oublier les mecs aux allures de rebelles dans leur caisse à 100 000€.

Autant de cons qu’ailleurs en somme… hum ? Peut-être un peu plus tout de même.

Le samedi, c’est jour de courses. Les centres commerciaux dégueulent leurs musiques hystériques jusqu’aux moindres recoins de parkings de milliers de places. Ces rythmes frénétiques entrecoupés de voix publicitaires sont censés convaincre le chaland de jeter son dévolu sur cet énième produit dont il n’a, depuis son cinquième exemplaire, guère plus besoin. Pourtant, il se laissera si souvent convaincre.

Pas assez de pouvoir d’achat, toujours plus de vouloir d’achat. C’est l’équilibre précaire de notre système économique : l’insatisfaction permanente.

Le coût réel est en tout cas bien plus important que celui inscrit au bas du ticket de caisse.

Des zones littorales sont défigurées en vastes centres commerciaux, les cubes de tôle se juxtaposent sans autre limite que la mer… et encore. Lorsque les moyens sont là, des polders permettront d’aller défigurer l’horizon un peu plus loin, toujours un peu plus loin. L’uniformisation des entrées de ville va bon train. A tel point que les entrées de ville ont ici disparu ; ce n’est plus qu’un continuum de béton et carcasses de tôles qui fait la liaison entre les centres villes. Le relief a parfois réussi à préserver quelques perles et joyaux. Pourtant les efforts des architectes (avec la bénédiction des élus) pour veiller à proposer les bâtiments les plus « hors sols » possibles sont impressionnants. Même les McDo, et leur totem surmonté d’un M jaune peuplant les ciels de tous les pays du globe, apparaissent intégrés à côté de certains nouveaux bâtiments.

Devant ces carcasses de ferrailles, les places de parkings ne suffisent jamais pour le samedi après-midi. Peu importe, si 80% du temps, ils sont vides aux trois quarts et ne servent guère qu’aux amateurs de tuning. Mais le samedi, il faut battre des records d’ingéniosité pour trouver une place… L’abondance de mobilité conduit au plus bel embouteillage. Cela fait des années, des décennies que certains nous ont prévenues, et pourtant rien n’y fait. Notre aveuglement persiste. Une fois extirpé de ce vaste no man’s land de stationnement, les routes sont elles aussi saturées.

Heureusement, les luttes actuelles (on a les luttes que l’on mérite…) pour le droit de consommer le dimanche, pour le droit d’être considéré comme un consommateur du lundi au dimanche ; permettront d’amortir routes et parkings surdimensionnés sur sept jours ouvrés. La consommation illimitée est la clé de tous nos problèmes.

A côté, à quelques centaines de mètres de ces étendues désolantes, quelques lieux de quiétude inespérés résistent encore. Pour combien de temps ? C’est pour quand le drainage et la viabilisation de ces derniers marécages, bois, prairies au nom de notre sacro-saint pouvoir d’achat ?

Mai, c’est un peu le coup d’envoi de la saison. Si le soleil arrive à s’installer fin avril, cela peu partir un peu plus tôt mais rien ne vaut les ponts de mai et ses week-ends-ends prolongés. Le festival de Cannes et le grand prix de Monaco apportent eux aussi leurs lots respectifs de touristes.

Pour l’heure, les occupations sont moins extravagantes. Quoique…

Ils arrivent sur la plage, « blancs comme des c… », et repartent « rouges comme des gratte-c… ». Vulgaire comme expression, certes.

Mais il faut les voir. Alors que le thermomètre flirte enfin avec vingt légers degrés, s’installent ces masses de chaires incolores (car la peau rouge écarlate est bien incolore), plus ou moins informes (car après plusieurs mois sous costume ou tailleur, les shorty et deux-pièces sont intransigeants), avachies sur le sable.

Le soleil, encore faiblard en comparaison du zénith estival, semble liquéfier toutes velléités. Vers 17h, certains esquissent tout de même un déplacement vers la caravane-buvette qui se tient au pied des remparts antibois. La partie est gagnée pour eux, les heures les plus chaudes sont passées, et ils sont persuadés que leur teint hâlé sera du meilleur effet dès le soir venu. Pour quiconque arrive sur la place à cet instant, l’impression dominante est évidemment celle de se retrouver au beau milieu d’un panier de crevettes roses. Pas plus de mouvements (mis à part les marmots infatigables), et le même ton dominant pour les chairs encore ensoleillées.

Les touristes sont donc bien là. Un peu comme toujours lorsque le soleil brille ici. Les lundi soirs pluvieux, dans les ruelles du vieil Antibes, ils sont moins téméraires évidemment…

Antinomie éternelle entre ces étendues de sable hivernales semblant ne présenter aucun intérêt aux yeux des passants et ces plages paradisiaques surpeuplées de corps épuisés, une fois l’été arrivé.

Les beaux jours s’installent enfin. Les vendeurs savent bien que leur clientèle va être de plus en plus volage, surtout pour toutes les inutilités habituelles. Alors, en dernier ressort, ils sortent les arguments qui font mouche, ou en tout cas, qui sont censés faire mouche :

“Non, mais je sais bien que c’est embêtant quand c’est pas prévu dans le budget. Mais une affaire comme ça… Il vaut mieux ne pas la laisser passer.

L’opération est finie depuis 10 jours. Mais…Il nous reste cinq ordinateurs parce que l’on a eu un réapprovisionnement. Par contre, on en aura pas d’autres. C’est sûr.

Et puis, en plus, il est beau. Bon, c’est pas l’essentiel la beauté mais c’est un plus ! “

Le potentiel acheteur, malgré autant d’arguments irréfutables, s’en ira pourtant aussi léger qu’à son arrivée.

Il fut un temps où l’essence ne coûtait rien. A cette époque, des utilisations aussi inutiles que grotesques en étaient faites.

Ainsi, des camions publicitaires parcouraient les villes avec tout simplement une affiche 4×3 étalée sur chacun de leur flanc. Ainsi, aussi ahurissant que cela puisse paraître, des gens payaient pour apposer leur publicité sur un véhicule qui allait sillonner des routes sur lesquelles des automobilistes, eux aussi , déambulaient presque sans fin. Tout cela ressemblait à un vaste cirque qui aurait pu être bien comique s’il n’était désolant.

Ce temps existe toujours en fait. En tout cas, sur la côté d’Azur. Il y a des camions publicitaires. Ce jour, un d’eux était planqué dans le parc de la Valmasque ; parce qu’ils ne peuvent stationner où ils veulent évidemment… Mais il y plus grotesque dans le concept de la publicité déambulatoire .

Il y a les avions à banderoles.

L’inanité de la publicité est sans fin, pas comme le pétrole en tout cas. Peut-être que ce genre d’absurdités se perpétuent parce que notre précieux or noir ne coûte pas encore assez cher.

« A 10 francs le litre, on ne roulera plus » entendait-on à la bonne époque. Nous y sommes, et pourtant, les velléités des automobilistes et divers utilisateurs du précieux fluide semblent encore bien faibles.

Verra-t-on encore ces absurdes coucous, survoler les plages cet été, en tirant une banderole promotionnelle pour les saucisses et merguez en promotion au supermarché du coin (véridique en 2007!) ou bien le prix du baril de pétrole aura-t-il eu raison de ces courses imbéciles et insupportables ?